Y se fue, nomás...

Se murió papá. Y yo le puedo agradecer muchas cosas, demasiadas. Pero seguro que mi amor por el cine no se lo debo a él. O tal vez sí, depende desde donde se mire.

A mi viejo nunca le gustó mucho ir al cine. Y menos para pensar. Si iba al cine era para divertirse y creo que, desde que murió Olmedo, las veces que pisó una sala podría contarlas con los dedos de una mano. Cuando era niña me torturaba con la saga de Mingo y Aníbal. Sólo veía cine argentino, tal vez alguna película italiana o española. Y no mucho más. Eso sí: nunca un drama porque para problemas ya tenía su vida.

Para él, siempre era mejor programa escuchar tango y nos taladraba el cerebro con Pugliese o nos maravillaba con las innumerables anécdotas de viajes con la orquesta del maestro en gira por el país. Un país que conocía como pocos: se sabía todas las rutas, accesos, historias. Cuál era el mejor lugar para comer y cuál era preferible no pisar.

Me parece increíble escribir sobre mi viejo en pasado. Pero es así: mi papá se fue para siempre. De viaje. A él que le gustaba tanto viajar. Y yo me estoy dando cuenta de que lo voy a extrañar mucho.